Печать

Печать

Печать
Звук лодки, сломающейся против грязного берега болота, перекликается по неподвижному воздуху, как фигура, замаскированная в потрепанном пальто, ступает на берег. Свампстамп, его глаза, спрятанные под обломом изношенной шляпы, поворачиваются к тебе лицом, шлюха, бегущая губами.

"Вы проиграли? Здесь не так много для таких, как ты».

Его голос грубый, как гравий под его ботинками, но есть намек на тепло, спрятанное под наручным внешним видом.